[…]
Quella del nostro eroe appare dunque come un’infanzia oscura, ma non priva di momenti luminosi che sarebbe disonesto nascondere al lettore. Come l’episodio, che ora riferiremo, della primavera del 1808.
Era una mattina di aprile grondante di pioggia. Intorno a mezzogiorno Elias, in piede dalla finestra della sua stanzetta, vide una donna sconosciuta che saliva ansimando la strada del villaggio. Dalle fasce che portava in spalla e dal borsone di pelle rossa capì subito che era una levatrice. Aprì la finestra per capire dove stava andando, e siccome era già sparita dalla sua visuale si sporse pericolosamente e la vide entrare in casa di Nulf Alder. Circa mezz'ora più tardi — Elias era disteso sul pagliericcio — sentì un dolore acutissimo che gli trafiggeva il cervello, una fitta al cuore e il respiro che improvvisamente gli veniva meno.
«Mio Dio, mio Dio, che cos’è?», è la domanda che gli turbinava nella testa, mentre il cuore si lanciava a precipizio. — Che cos’è, che cos’è? — gridava a squarciagola, ridendo e piangendo insieme. Sobbalzò e si buttò contro la porta sprangata, tempestando di pugni il legno ingiallito. Poi Elias si gettò a capofitto contro la finestra, gridando verso il bosco in direzione della Emmer: - Continua, continua!
Virginia Alder, la Nulfin, aveva dato alla luce una bambina, sana di corpo e di corpo e di mente. L’avrebbero battezzata con il nome di Elsbeth e da quel giorno, sull’altare laterale dedicato alla Madonna, si vide uno splendido mazzo di fiori che nessuno ricorda di aver mai visto appassiti.
Elias era in estasi, un’estasi del corpo e dell’anima. Singhiozzava di gioia udendo uno strano meraviglioso battito che gli dava la sensazione di guardare in paradiso. — Continua, continua! – mormorava verso il margine del bosco, dove per la prima volta aveva udito quel suono. Era il battito del cuore di Esbeth: era il suono dell’amore.

[…]

R. Schneider, Le voci del mondo

Un'altra delle possenti e trascinanti poesie di Whitman...bellissima, Foglie^^
...in fondo lo sono tutte, per me, e lo dico perchè amo restare più possibile in sintonia col suo spirito...lo sento così...

Come s'intitola, Foglie?...è completa? ...se non lo fosse, mi piacerebbe leggerla tutta perchè nella mia edizione non c'è...le ho in mente abbastanza e un finale come quello non si dimentica di certo, me ne sarei ricordata; il problema di Foglie d'erba, è che ogni volta che veniva ripubblicato (8 edizioni in tutto) risultava diverso rispetto alle precedenti edizioni.

Hai anche qualcosa da pubblicare circa la death-bed etition?

Mercì ^^

I versi sono a conclusione del primo lungo componimento. Dalla seconda edizione il componimento avrà il titolo: Poesia di Walt Whitman, un americano (Poem of Walt Whitman, an American); poi nel corso delle successive redazioni sarà Walt Whitman per finire con Il canto di me stesso (Song of Myself).

I versi credo che ci siano anche nelle varie edizioni, non penso che facciano parte dell’aggiunte e delle modifiche; forse ci sono delle differenze di traduzione dal testo in originale.

Trascrivere tutto il primo componimento (64 pagine circa) diverebbe “un’impresa”… un po’ lunga e occuperebbe un po’ di spazio.


Volentieri, però, aggiungo altri versi molti belli che sono in tema con il topic, e che sono tratti dallo stesso componimento:


[…]
Questa è la timida pressione di una mano, questo il
Fluttuare e l’odore dei capelli,
queste le mie labbra che toccano le tue, questo il
fremito di desiderio,
Questa la profondità e le altezze estrema che riflettono il mio volto,
Questo l’assorto fondersi del mio essere, il suo
Riaffiorare.

Pensi che io abbia qualche intricato obiettivo?
Ebbene , sì, - lo stesso obiettivo della pioggia d’aprile, e della mica
sul fianco di una roccia.

Pensi allora che voglia stupire?
Stupisce forse la luce del sole? O il codirosso mattutino,
che fa risuonare il suo cinguettio nel bosco?
Stupisco, dunque, più di quanto facciano loro?

In quest’ora dico cose in confidenza,
Potrei non dirle a tutti, ma le dirò a te.
[…]




Mi dispiace Sarah, ma non ho i componimenti "dell’ultima edizione".

Ci mancherebbe...grazie lo stesso, ma leggiamo due edizioni diverse (come immaginavo) e i versi che riporti tu, io non li trovo e viceversa, mi vien da pensare...
Il canto di me stesso che appare all'inizio (dopo Partendo da Paumanok) della mia edizione è diverso, probabilmente simile al tuo solo in parte, con numerosi passaggi sensazionali, quanto quelli che hai proposto.


Pazienza...grazie ancora...^^

Non amiamo mai nessuno. Amiamo solo l’idea che ci facciamo di qualcuno. E’ un concetto nostro quelle che amiamo: insomma, amiamo noi stessi.
Questo è vero in ogni tipo di amore. Nell’amore sessuale ricerchiamo un piacere nostro ottenuto tramite un corpo estraneo. Nell’amore diverso da quello sessuale, cerchiamo un piacere nostro creato per mezzo di una nostra idea. L’onanista è abietto, ma, a dire il vero, l’onanista è la perfetta logica espressione dell’amante. E’ l’unico che non finge e non si inganna.
Le relazioni fra un’anima e l’altra, attraverso cose tante certe e divergenti come le parole comuni e i gesti che si fanno, sono materia di strana complessità. Nell’atto stesso di conoscerci, ci disconosciamo. I due si dicono reciprocamente “ti amo” o lo pensano e lo sentono vicendevolmente e ognuno vuole esprimere un’idea diversa, una vita diversa, forse, persino un colore o un aroma diverso, ma nell’astratta somma di impressioni che costituisce l’attività dell’anima.


Fernando Pessoa, Il libro dell’inquietudine

...le molteplici sfumature dell’amore...


I nostri angeli, forse
Loro si parlano
Valicando ciò che ci separa,
Portando all’uno e all’altro
Il messaggio taciuto.
I nostri angeli di già ?
Non noi.
Loro solamente ci parlano
Alla velocità del vento
O dell’etere.
Bisbigliando sulla soglia della carne,
troppo calda per il loro volo.
Rimanendo fuori,
a palpitare,
battere le ali.
Senza avventurarsi ancora nel cuore,
nel sangue.
Spauriti,
Giocosi,
Leggeri…


Ti amo nei fiori,
Nel canto degli uccelli,
Nella danza dei fili d’erba,
nella cavalcata delle nuvole.
Ti amo nella luce
O nella notte,
in tutto quello che vivo,
che faccio
che sono.
Almeno ci provo,
Tramutando esigenze troppo immediate
In un simile divenire.


Soltanto nel giardino
Puoi davvero giungere.
La pienezza già esiste
E la felicità.
La tua presenza sarà in più,
assaporata per se stessa.
Non confusa con il tutto.
Emergere dell’umano,
Grazia che sorge alle labbra:
Incontro sui bordi di Noi.
Talvolta parola.


Vederti come forma
non è il più dolce.
Percepirti come luce
mi commuove di più.
Toccata da te anche da lontano.
I tuoi gesti richiamano il mio sguardo,
più svegliato ancora
dall'invisibile della tua anima.
Due occhi sono necessari
per contemplare il tuo corpo.
Tre per amare la tua anima ?

Liriche di Luce Irigaray

Fonte

Capita, a volte,
che il vento di nord-ovest
si insinui tra le Alpi
e arrivi planando
come un soffio sottile
sulla mia terrazza.

Aderisce ai vetri della mia finestra
come un pulviscolo dorato
e aspetta che io mi accorga di lui
e lo guardi.

Se cerco di ignoralo
bisbiglia tutto il tempo
parole come - tardi, ascoltami, torna -

A volte fingo soltanto
e gli volto le spalle
ridendo.

Così lui manda emissari
travestiti da innocui artisti stravaganti
o poeti, o maledetti scrittori.

E mi accerchia
mi invade
mi attrae
suadente.

Sparge ai miei piedi briciole luminose
che tracciano la via
del ritorno
e la fanno brillare
perchè io resti abbagliata

E il resto del mondo
sembri una notte oscura.

( Anna che scrive )

L'amore è una condanna a vita.

Faceva la "rima" con la condanna di Krn3ll

Beh quando si dice...

Il potere evocativo delle immagini...

*Il testo è ispirato alla battaglia tra Senesi e Fiorentini del 1260, citata da Dante nel X canto dell'Inferno della Divina Commedia.